Cuestiono todo lo que soy, porque ya no creo en mí. Nunca he llegado a especializarme en ninguna área artística de las que he clamado tener destreza. Soy un fiasco ambulante. Todo lo que he creado hasta ahora, es de pura naturaleza innata, y nada más. Es verdad, estudié arte en la universidad. También estudié un semestre de piano, y tengo una maestría en español. Pero eso no es suficiente para decir que soy una artista. Me he auto proclamado pintora, poeta y escritora de cuentos. ¡Qué fantasiosa! También he dicho que soy compositora de más de doscientas canciones. Es cierto, las he compuesto, pero, eso no me da el mérito de auto titularme compositora. He por ello ahora mi decepción. No soy lo que creí ser y, me da pena. Pena por vivir engañada. Pena por vanagloriarme de virtudes muy ajenas a mí. Pena por mentir a toda persona que, en algún momento, tomó el tiempo de escuchar mis interpretaciones musicales o, de leer mis supuestos poemas y cuentos. Confieso sufrir de una imaginación extrasensorial. Cualquier cosa se convierte en un evento importante en mi mente. Este evento se distorsiona y convierte en algo a lo que hasta ayer, yo definí canción, poema, cuento, pintura, etc. Hoy, humildemente reconozco mi gran error. Y pido perdón. ¡La lucidez me ha llegado! Y pensar que creía que Don Quijote era más loco que yo…

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