Cuestiono todo lo que soy, porque ya no creo en mí. Nunca he llegado a especializarme en ninguna área artística de las que he clamado tener destreza. Soy un fiasco ambulante. Todo lo que he creado hasta ahora es de pura naturaleza farsa, y nada más. Es verdad, estudié arte en la universidad. También estudié un semestre de piano, y tengo una maestría en español. Pero eso no es suficiente para decir que soy una artista. Me he autoproclamado pintora, poeta y escritora de cuentos. ¡Qué fantasiosa! También he dicho que soy compositora de más de doscientas canciones. Es cierto, las he compuesto, pero eso no me da el mérito de autotitularme compositora. Por ello, ahora siento decepción. No soy lo que creí ser y me da pena. Pena por vivir engañada. Pena por vanagloriarme de virtudes muy ajenas a mí. Pena por mentir a toda persona que, en algún momento, tomó el tiempo de escuchar mis interpretaciones musicales o de leer mis supuestos poemas y cuentos. Confieso sufrir de una imaginación extrasensorial. Cualquier cosa se convierte en un evento importante en mi mente. Este evento se distorsiona y convierte en algo a lo que hasta ayer yo definí canción, poema, cuento, pintura, etc. Hoy, humildemente, reconozco mi gran error. Y pido perdón. ¡La lucidez me ha llegado! Y pensar que creía que Don Quijote era más loco que yo…

And to think I believed that Don Quixote was crazier than me…

I question everything I am because I no longer believe in myself. I have never managed to specialize in any artistic area of those I have claimed to have skill in. I am a walking disaster. Everything I have created so far is purely fraud, and nothing more. It’s true, I studied art at university. I also studied a semester of piano, and I have a master’s degree in Spanish. But that’s not enough to say that I am an artist. I have proclaimed myself a painter, poet, and short story writer. How fanciful! I have also said I am a composer of over two hundred songs. It’s true, that I have composed them, but that does not give me the merit to self-title myself as a composer. Therefore, now I feel disappointed. I am not what I thought I was and it saddens me. Sorrow for living deceived. Sorrow for boasting virtues very foreign to me. Sorrow for lying to every person who, at some point, took the time to listen to my musical interpretations or read my supposed poems and stories. I confess to suffering from an extrasensory imagination. Anything becomes an important event in my mind. This event becomes distorted and turns into something that until yesterday I defined as a song, poem, story, painting, etc. Today, humbly, I recognize my great mistake. And I ask for forgiveness. Clarity has come to me! And to think I believed that Don Quixote was crazier than me…